... und Ahnung von Basketball hat er auch noch, aaaaahhhhh!
Dienstag, 10. Mai 2011
Sonntag, 8. Mai 2011
Dienstag, 3. Mai 2011
Freitag, 29. April 2011
Dienstag, 26. April 2011
Montag, 18. April 2011
Sonntag, 17. April 2011
Dienstag, 12. April 2011
12. April 2011, Senefelder Straße, Berlin
Das wird in Berlin eine Menge Leute freuen, hier machen ja viele gerne auf dicke Hose oder wünschen sich manchmal auch nur etwas mehr Platz in der, die sie gerade tragen.
Montag, 11. April 2011
10. April 2011, Helmholtzplatz
Get your motor running head out on the highway
looking for adventure in whatever comes our way
...
Sonntag, 10. April 2011
Eduard Mörike revisited
Frühling 2011
Frühling läßt die schlapprig' Bermuda
Wieder flattern um die haarig' Schenkel
Peinvoll, lang befürcht'er Anblick
Streift grauenvoll das Land
Trekkinglatschen träumen schon,
Wollen balde kommen
Horch, von fern ein dumpfer Djembéschlag!
Frühling, ja du bist's!
Dich hab ich vernommen!
Freitag, 8. April 2011
... one of the most promising German writers of his generation
"In addition to being compelling on structural and philosophical levels, Funeral for a Dog is damn good on a line-by-line basis. Pletzinger's writing (and Ross Benjamin's translation) is graceful and evocative. Mandelkern's voice is great, Svensson's sections are sharp. It's clear why this won the Uwe Johnson Prize and why Pletzinger is considered to be one of the most promising German writers of his generation."
Chad Post, Powell's books
Chad Post, Powell's books
Montag, 4. April 2011
Maulhelden?
Ist es ein Zeichen für die ewig beschworene Krise der deutschen Literatur, wenn mir der Computer vorschlägt 'literarischer' in 'litauischer' zu ändern? Und steht das nicht in Widerspruch zum ersten Robotergesetz?
Königskinder
Wer nicht gerade die Krise der Literatur beschreit, der murmelt zumindest vom Niedergang der Kritik:
Spiegel
FAZ
Perlentaucher
Vielleicht hilft das etwas weiter:
Neue Rundschau 2011/1
Spiegel
FAZ
Perlentaucher
Vielleicht hilft das etwas weiter:
Neue Rundschau 2011/1
Sonntag, 3. April 2011
Freitag, 1. April 2011
26. März, Cimetière Montparnasse, Paris
Wenn wundert's denn da, dass Godot nicht kommt, der wartet selbst irgendwo vergebens auf seinen Autor.
Donnerstag, 31. März 2011
Die Bibliothek des Glöckners von Notre-Dame?
26. März 2011, Boulevard Saint-Michel, gleich neben Notre Dame de Paris
Was liest man im Schatten der Glocke?
Was liest man im Schatten der Glocke?
Montag, 28. März 2011
Aaaahhhh
Einer der besten, wenn nicht sogar der beste unserer Zeit! Thomas Pletzinger mit Funeral for a dog in der New York Times; letzte Woche war es der Guardian!
Donnerstag, 24. März 2011
Mittwoch, 23. März 2011
Montag, 21. März 2011
Sonntag, 20. März 2011
Samstag, 19. März 2011
Märztag
Wolkenschatten fliehen über Felder,
Blau umdunstet stehen ferne Wälder.
Kraniche, die hoch die Luft durchpflügen,
Kommen schreiend an in Wanderzügen.
Lerchen steigen schon in lauten Schwärmen,
Überall ein erstes Frühlingslärmen.
Kurzes Glück schwamm mit den Wolkenmassen,
Wollt' es halten, mußt' es schwimmen lassen.
[Jetzt wird erst einmal hiergeblieben]
Detlev von Liliencron
Blau umdunstet stehen ferne Wälder.
Kraniche, die hoch die Luft durchpflügen,
Kommen schreiend an in Wanderzügen.
Lerchen steigen schon in lauten Schwärmen,
Überall ein erstes Frühlingslärmen.
Kurzes Glück schwamm mit den Wolkenmassen,
Wollt' es halten, mußt' es schwimmen lassen.
[Jetzt wird erst einmal hiergeblieben]
Detlev von Liliencron
Einer Vorübergehenden
Die Straße heult und rasselt fieberhaft.
Da schreitet zwischen Lärm und Gassenhauer
Ein schlankes Weib in majestätischer Trauer,
Mit stolzer Hand des Kleides Saum gerafft;
Geschmeidig, zart, das Bein schlank wie gemeisselt.
Aus ihrem Blick, drin Himmel fahl und starr
Und Stürme ruhn, saug’ ich, ein kranker Narr,
Leid, das berauscht, Lust, die zu Tode geisselt.
Ein Blitz … dann Nacht! – O schöne, flüchtige Frau,
Aus deinem Blick strömt Kraft und Leben nieder.
Ob ich dich erst dort drüben wiederschau?
Verändert, fern! zu spät! ach niemals wieder!
Fremd mir dein Pfad, mein Weg dir unbekannt, –
Dich hätte ich geliebt, dich, die’s erkannt!
Charles Baudelaire, 1857
Da schreitet zwischen Lärm und Gassenhauer
Ein schlankes Weib in majestätischer Trauer,
Mit stolzer Hand des Kleides Saum gerafft;
Geschmeidig, zart, das Bein schlank wie gemeisselt.
Aus ihrem Blick, drin Himmel fahl und starr
Und Stürme ruhn, saug’ ich, ein kranker Narr,
Leid, das berauscht, Lust, die zu Tode geisselt.
Ein Blitz … dann Nacht! – O schöne, flüchtige Frau,
Aus deinem Blick strömt Kraft und Leben nieder.
Ob ich dich erst dort drüben wiederschau?
Verändert, fern! zu spät! ach niemals wieder!
Fremd mir dein Pfad, mein Weg dir unbekannt, –
Dich hätte ich geliebt, dich, die’s erkannt!
Charles Baudelaire, 1857
Freitag, 18. März 2011
Mittwoch, 16. März 2011
Sprachgebunden
"In diesen Blättern wird rechtens dauernd und ausgiebig auf gute Literatur hingewiesen. Ich halte es für kein Zeichen mangelnder Lebenskraft, wenn man auch einmal beherzt und klar sagt: heute, Sonntag nachmittag, habe ich mich auf ein Sofa hingelümmelt und geschmökert."
Kurt Tucholsky
sprachgebunden
Kurt Tucholsky
sprachgebunden
Die Ballade von den schönen Frauen von Paris
Schöne Frauen gibt es überall
auf der weit und breiten Erdenwelt,
ob am Tiber oder Senegal,
im Palast und im Zigeunerzelt,
ob sie braun sind oder schwarzverbrannt,
ob in Flandern oder Samarkand,
Japanesin oder Niggerweib,
Ebenholz- und Alabasterleib:
Keine Frau auf Erden küsst so süss,
wie die schönen Frauen von Paris.
Auch in Polen und in Wien und Rom,
in der Steppe und vom Kaukasus
bis zum Nil und Amazonenstrom
sind die Frauen wild nach einem Kuss.
Auch in Preussen, Holland und Madrid,
(Eskimos und Lappen zählen mit)
wird von früh bis spät geküsst.
Aber dass ihr auch noch dieses wisst:
Keine Frau auf Erden küsst so süss,
wie die schönen Frauen von Paris.
Selbst die Fraun im grauen Altertum,
Königin von Saba, Niobe,
Dalila, Astarte und der Ruhm
der Lucinde, Sappho, Canadacé,
Helena, Lacmé und Potiphar,
muss verblassen und ins Nichts zergehn
wie der Schnee vom vorigen Jahr;
denn das Wort, das bleibt hier stehn:
Keine Frau auf Erden küsst so süss,
wie die schönen Frauen von Paris.
Zum Geleit:
Drum hab ich auch nicht lange nachgedacht
und den Mädchen von Paris dies Lied gemacht:
Wenn der Wind es nicht verweht,
wird es sein auch euer Nachtgebet:
Keine Frau auf Erden küsst so süss,
wie die schönen Frauen von Paris.
Francois Villon
auf der weit und breiten Erdenwelt,
ob am Tiber oder Senegal,
im Palast und im Zigeunerzelt,
ob sie braun sind oder schwarzverbrannt,
ob in Flandern oder Samarkand,
Japanesin oder Niggerweib,
Ebenholz- und Alabasterleib:
Keine Frau auf Erden küsst so süss,
wie die schönen Frauen von Paris.
Auch in Polen und in Wien und Rom,
in der Steppe und vom Kaukasus
bis zum Nil und Amazonenstrom
sind die Frauen wild nach einem Kuss.
Auch in Preussen, Holland und Madrid,
(Eskimos und Lappen zählen mit)
wird von früh bis spät geküsst.
Aber dass ihr auch noch dieses wisst:
Keine Frau auf Erden küsst so süss,
wie die schönen Frauen von Paris.
Selbst die Fraun im grauen Altertum,
Königin von Saba, Niobe,
Dalila, Astarte und der Ruhm
der Lucinde, Sappho, Canadacé,
Helena, Lacmé und Potiphar,
muss verblassen und ins Nichts zergehn
wie der Schnee vom vorigen Jahr;
denn das Wort, das bleibt hier stehn:
Keine Frau auf Erden küsst so süss,
wie die schönen Frauen von Paris.
Zum Geleit:
Drum hab ich auch nicht lange nachgedacht
und den Mädchen von Paris dies Lied gemacht:
Wenn der Wind es nicht verweht,
wird es sein auch euer Nachtgebet:
Keine Frau auf Erden küsst so süss,
wie die schönen Frauen von Paris.
Francois Villon
Dienstag, 15. März 2011
Lesen!
"Es fehlte sogar nicht an Kritikern, die dieses Produkt als ein Meisterstück priesen und die bestimmt prophezeiten, daß es einst für das beste Buch in der deutschen Literatur gelten werde."
Heinrich Heine, Die Romantische Schule
http://tinyurl.com/6zq3os3
Heinrich Heine, Die Romantische Schule
http://tinyurl.com/6zq3os3
Sonntag, 13. März 2011
M1
M1, Mitte, ausgelassene Stimmung, Sonne, die Gucci-Brille passt noch, man zeigt sich gerne. Plötzlich ein Vater, Ende 30, ehrlicher Arbeiter, zu seiner Tochter, 14: "Mit diesa scheiß Frisua siehst aus wie sone Prenzlauer-Berg-Intellegenten-Schlampe." "Ich mag's." "Würst sehn wat Montach inna Schule los is!" Der Rest des Waggons blickte stumm in der ganzen Runde rum und sich gegenseitig auf die Stirn.
Berlin, ick liebe Dir!
Berlin, ick liebe Dir!
Vorfrühling
VORFRÜHLING
Es läuft der Frühlingswind
Durch kahle Alleen,
Seltsame Dinge sind
In seinem Wehn.
Er hat sich gewiegt,
Wo Weinen war,
Und hat sich geschmiegt
In zerrüttetes Haar.
Er schüttelte nieder
Akazienblüten
Und kühlte die Glieder,
Die atmend glühten.
Lippen im Lachen
Hat er berührt,
Die weichen und wachen
Fluren durchspürt.
Er glitt durch die Flöte
Als schluchzender Schrei,
An dämmernder Röte
Flog er vorbei.
Er flog mit Schweigen
Durch flüsternde Zimmer
Und löschte im Neigen
Der Ampel Schimmer.
Es läuft der Frühlingswind
Durch kahle Alleen,
Seltsame Dinge sind
In seinem Wehn.
Durch die glatten
Kahlen Alleen
Treibt sein Wehn
Blasse Schatten.
Und den Duft,
Den er gebracht,
Von wo er gekommen
Seit gestern nacht.
Hugo von Hofmannsthal, 1892
Es läuft der Frühlingswind
Durch kahle Alleen,
Seltsame Dinge sind
In seinem Wehn.
Er hat sich gewiegt,
Wo Weinen war,
Und hat sich geschmiegt
In zerrüttetes Haar.
Er schüttelte nieder
Akazienblüten
Und kühlte die Glieder,
Die atmend glühten.
Lippen im Lachen
Hat er berührt,
Die weichen und wachen
Fluren durchspürt.
Er glitt durch die Flöte
Als schluchzender Schrei,
An dämmernder Röte
Flog er vorbei.
Er flog mit Schweigen
Durch flüsternde Zimmer
Und löschte im Neigen
Der Ampel Schimmer.
Es läuft der Frühlingswind
Durch kahle Alleen,
Seltsame Dinge sind
In seinem Wehn.
Durch die glatten
Kahlen Alleen
Treibt sein Wehn
Blasse Schatten.
Und den Duft,
Den er gebracht,
Von wo er gekommen
Seit gestern nacht.
Hugo von Hofmannsthal, 1892
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